I miei vicini Yamada: Recensione

 Titolo originale: Hōhokekyo Tonari no Yamada-kun
Regia: Isao Takahata
Soggetto: basato sul fumetto originale di Hisaichi Ishii
Sceneggiatura: Isao Takahata
Character Design: Kenichi Konishi
Musiche: Akiko Yano
Studio: Studio Ghibli

Siamo alla fine degli anni novanta, un decennio molto buio per il Giappone: crisi economica, terremoto di Kobe, attentato dell'Aum del '95. Addirittura Miyazaki, noto per l'escapismo lolicon tipicamente otaku delle sue opere, si ritrova a dirigere un film molto "maturo" e cupo per i suoi standard: Mononoke Hime. Sono proprio i ricavi di questo film a permettere a Takahata di dirigere il qui presente Hōhokekyo tonari no Yamada-kun, opera fortemente sperimentale e anticommerciale, stilisticamente ispirata al misconosciuto Crac! di Frédéric Back (artista che ha molto influenzato Takahata, in particolare col film L'homme qui plantait des arbres, che il regista adora). Il punto chiave per comprendere un film animato basato soltanto su scene di vita quotidiana di una normalissima famiglia giapponese è senz'altro il suo contesto: secondo quanto dichiarato da Takahata Isao (vedasi docufilm allegato al BluRay), le opere fantasy come Mononoke Hime creano nei giovani eccessive aspettative nei confronti della realtà. Realtà che pertanto, data la sua durezza, potrebbe deludere e indurire chi è stato imprintato con sogni e idealismi confezionati in prodotti di intrattenimento. Questa in pratica è una critica alle pseudonarrazioni escapistiche tipiche del media anime, e un invito al suo pubblico di affrancarsi da ciò per poter vivere in modo più sano. Non stupisce quindi che in questo climax di smarrimento generale dei giapponesi, nel quale il fenomeno hikikomori stava prendendo una piega sempre più inquietante, Takahata se ne sia venuto fuori con un adattamento autoriale della striscia Tonari no Yamada-kun di Hishii Hisaichi  – accontentando tra l'altro il produttore Suzuki Toshio, che ne è un fan - la cui unica finalità è l'insegnare in primis ad accettare la vita, e in secundis a "rassegnarsi" ad essa (ossia imparare a vivere accettando la realtà e senza proiettarvi illusioni). 

L'impianto narrativo (o non-narrativo che dir si voglia) è il tipico canovaccio da famiglia medio-borghese nipponica: i vari litigi sui programmi da guardare in tv, le ingerenze della suocera, i problemi sentimentali e scolastici del figlio ecc. In particolare Takashi, il capofamiglia, si arrabbia spesso per il fatto di aver perso l'autorità tipica dei padri giapponesi del passato: il divario generazionale tra lui e suo figlio Noboru è palpabile, e ciò non stupisce: nell'oggidì la discomunicazione tra un boomer settantino e un ragazzo nato nei 90s è talmente consueta da esser diventata un meme. Il fatto è che lo stesso boomer settantino è altresì un prodotto della società consumistica di massa, ed è già una sorta di proto-otaku che ha delle difficoltà ad offrire amore e comprensione alla sua famiglia. Il comportamento dei figli pertanto sarà un riflesso della sua incapacità genitoriale (da notare anche il tenue melodramma famigliare che viene fuori da determinati errori grossolani, tipo lasciare una bambina piccola da sola al supermercato: di nuovo qui Takahata ci dice di evitare il melò esistenziale tipico di un'epoca in cui si abusa intrattanimento pseudonarrativo, e di rimanere lucidi di fronte ai nostri stessi errori, che ahimè sono inevitabili finché si vive).

Il film è molto simpatico e mette di buon umore, sebbene al di là di quei disegni buffi e bambineschi vi sia un substrato intellettuale non indifferente, che si manifesta mediante le inquadrature, mai lasciate al caso, e i dialoghi dei personaggi. I rimandi registici a Ozu Yasujirou si sprecano (film realisti come Tokyo Monogatari, sebbene con attori in carne ed ossa, sono molto vicini a Hōhokekyo Tonari no Yamada-kun, sia registicamente che concettualmente). La cosa veramente curiosa è che Miyazaki aveva dichiarato che quando era giovane non capiva la necessità di far vedere ai giovani dei film come quelli di Ozu, ossia delle negazioni di pseudonarrazioni inneggianti all'accettazione della brutalità della vita/realtà (il cinema di Takahata è anch'esso la negazione di qualsiasi forma di idealismo infantile o simulacrizzazione). E qui si vede il contrasto tra quello che era un otaku boomer anzitempo (grazie agli agi economici di una famiglia borghese) e i registi segnati dalla guerra come Takahata e Ozu. Fatto salvo ciò, a livello grafico è da notare la maestria degli animatori, che riescono a mettere in movimento uno yonkoma colorato ad acquarello resistendo imperturbabili alla pignoleria di un Takahata quanto mai ispirato e desideroso di lanciare, questa volta in modo più diretto ed essenziale possibile, il suo solito messaggio vitalistico d'autore (sintetizzabile al massimo nell'asserzione "vivi, non devi fuggire"). 

 

Le chiavi di volta dell'opera infatti, a parte i vari episodi quotidiani che per forza di cose si risolvono in meglio, dato che lo scopo della famiglia è appunto quello di resistere alle avversità della vita (così come la società stessa, che nacque nel momento in cui l'uomo si rese conto di essere succube degli spietati meccanicismi naturali), sono il discorso finale di Takashi, che finalmente, giunti alla conclusione, diventa un boomer un po' più consapevole di sé e degli altri, e le canzoni di chiusura: Que sera, sera (Whatever Will Be, Will Be), tradotta in giapponese dallo stesso Takahata,  e Hitoribocchi wo Yameta (in entrambi i brani il titolo parla per sé). Ritornando alla "consapevolezza" del capofamiglia, il succo del suo discorso nuziale è di accettare gli altri, così come la realtà e la vita, con tutti i difetti e le sbavature del caso: non sto a riportare qui il tutto perché sarebbe ridondante, ma senz'altro la frase che mi ha colpito di più è stato quel "Senza perdonare vivere non è possibile". Così come nella dolcissima Hitoribocchi wo Yameta mi ha fatto effetto quel "Ci sono anche i buongiorno e non soltanto gli addii", che è una frase totalizzante: nella vita non c'è soltanto il negativo, ma anzi, cedendo ad esso si perde tutta quella positività che poi alla fin fine è il motore indispensabile per andare avanti (e rimanere uniti). E se ce lo dice una persona che da piccola vagava in mezzo ai campi bruciati dai bombardamenti, il cui sguardo terrorizzava quel bambinone di Miya-san, possiamo senz'altro fidarci.