Comunque vada non importa: Recensione

 

«Ho messo una maglietta di Emily the Strange. Me l'aveva regalata Miku perché pensava che io fossi come Emily. La scritta dice: "Emily non è pigra, è felice di non far niente". Nel disegno, Emily è sdraiata su una poltrona e fissa il vuoto, circondata dai suoi gatti.» 

 

Il primo libro della Caruso, a differenza de Le Ferite Originali e - almeno credo - degli altri libri della  "maturità artistica" della scrittrice (che non penso di voler leggere, mi fermo qui), è molto meno cliché e certamente non ancora ben polarizzato verso una particolare nicchia di lettrici/fujoshi. Comunque vada non importa (cit. Asuka di Evangelion) è schietto, brutale, talvolta goffo, ridicolo e risibile, tipo la Novel Welcome to the N.H.K. di Takimoto (che rimane comunque di qualità superiore). Siamo sempre lì: vita (o non-vita che dir si voglia) di persone nate negli anni novanta, venute su con Evangelion e MTV, incapaci di vivere, o quantomeno giunte al fondo di una propria pozzanghera esistenziale dalla quale è difficile risalire. Vuoi per la morte della madre, per un padre assente, o per un fratello che si taglia - molto probabilmente di realmente autobiografico c'è poco, ma l'idea di famiglia distrutta viene resa molto bene. 

 

E se forse quella della famiglia problematica, come ammette la stessa protagonista Darla Tomoe (notare la scelta del cognome), fosse soltanto una scusa? Tutto il libro, anche se indirettamente, modulo i – pochi in questo caso – cliché da fanzine yaoi e da anime adolescenziale anni novanta, sembra quasi l'autoanalisi di una persona che si sta chiedendo da dove abbia avuto veramente origine la propria infelicità/apatia. Il vero problema forse è l'assenza della sensazione di futuro, l'essere arrivati tardi alla festa, quando ormai non c'è più niente da fare o da mangiare. Oppure che non si cresce, perché vivendo senza alcuno scossone, nella propria comfort zone post-consumistica di massa, leggendo tonnellate di manga e masturbandosi con i disegnini a ventisei anni (queste sono le due cose che principalmente fa la protagonista, che proprio come i neet giapponesi, non lavora e non studia), si diventa persone deboli e inette, assuefatte dal piacere e incapaci di affrontare il dolore. E quindi si mettono distanze, paletti, menefreghismi artificiosi o meno che vanno ad allontanare dagli altri, a rinchiudersi nel proprio guscio. Ma in fondo, Evangelion, citato ovunque in questo libro, insegna proprio che la disillusione verso i rapporti interpersonali è in realtà la giustificazione alla propria paura di essere feriti.  

 

«La cartella dove tengo i porno è la cosa più ordinata di questa casa.» 

 

Il libro è un vero e proprio campionamento di vari OCD (disturbo ossessivo-compulsivo) e litanie di vuotezza interiore spinta. E vuoi l'omosessuale che tira strisce di cocaina, la cosplayer operaia stile Gothic Lolita, il fratello molto probabilmente affetto da disturbo borderline di personalità, le lamentele su un mondo del lavoro quantomai precario. 

La protagonista analizza la sua inettitudine quasi clinicamente, soprattutto il rapporto col padre, che alla fin fine non è nient'altro che un povero adulto traumatizzato dalla perdita della moglie [cosa che i figli non sono in grado di comprendere, perché accecati dalla loro stessa autoreferenzialità]. Sono quindi questi figuri nati agli inizio dei 90s (mi ci metto pure io, classe 1990) persone disgustose, venute su in un tempo storico orribile e privo di domani? Credo di sì. La cosa preoccupante, e forse molto realistica per il nostro tempo, è che da parte loro non vi è alcuno sforzo attivo per migliorare le cose, per far del bene a loro stessi e agli altri. Volendo citare Evangelion : "malattia mortale, e poi?"

At least, in Welcome to the N.H.K., in qualche modo c'era un abbozzo di rapporto tra ragazzo e ragazza, un tentativo di salvataggio reciproco. Il che ai miei occhi lo nobilita.

Importante infine notare come la protagonista si lamenti del fatto che Sailor Moon le abbia dato troppe aspettative sui rapporti umani: se la realtà non rispecchia la metanarrazione adolescenziale, allora tanto vale rifugiarvisi completamente, stile Anno Hideaki. Di nuovo, Evangelion: questo libro non esce dal perimetro della magnum opus di Anno, e non aggiunge nulla di nuovo a tutto quello a cui eravamo già abituati, ma anzi, lo toglie (il finale di Evangelion serie TV era un invito a diventare persone decenti). In definitiva, questo è un buon esordio, ben scritto, che ha il surplus di una volgare lucidità nel bel mezzo di uno spleen esistenzialistico generazionale. Un libro non veramente necessario, sicuramente sgradevole, ma quantomeno onesto, e in linea col suo tempo. Di mio, penso che al momento sia più necessario cercare di costruire qualcosa, piuttosto che ammettere la disfatta analizzandola clinicamente. Ma queste sono solo mere opinioni personali. Forse, nell'oggidì, cercare di lanciare messaggi positivi può sembrare una sorta di trasgressione.