Trilogia di New York, Nietzsche, Hesse e altre letture autunnali

Questo autunno ho letto e scritto molto. Faccio quindi un post con le recensioni delle mie letture autunnali, ossia un libro di Michel Houellebecq, un libro di Paul Auster, un libro di Herman Hesse, un libro di Friedrich Nietzsche e infine un libro contemporaneo di un'autrice minore. I voti, come nel mio precedente post estivo, sono stati dati in scala da uno a cinque. La foto qua sopra è uno scorcio autunnale di Padova, che nel corso degli anni è rimasta uno dei miei luoghi preferiti.   

- Estensione del dominio della lotta, di Michel Houellebecq (2/5)

Il primo romanzo di Houellebecq, direi decisamente semi autobiografico, tratta della vita di un informatico affetto da depressione che praticamente vive nell'abulia. L'incapacità del protagonista di adattarsi alla vita postmoderna induce in lui una sete mal appagata di socialismo reale coadiuvata da un fumoso desiderio di ritorno all'adolescenza (i.e. scoparsi le ragazzine, anche se l'autore ci gira sempre un po' attorno senza esplicitarlo: cosa che invece avrebbe fatto un ben più onesto Matzneff). Ciò detto, la patina post esistenzialistica del libro di Houellebecq  altro non è che il rivestimento di un manifesto proto incel tout court, in cui le femmine appaiono tiranne e i poveri ometti tutti vittime della vita, a parte ovviamente i più belli e fortunati (come ad esempio il capo ufficio del protagonista). In ultima sintesi a parer mio il francesissimo Estensione del dominio della lotta altro non è che un "vorrei scoparmi le bambine e vaffanculo al capitalismo", un leit motiv già tipico di Sartre, il quale tuttavia fu un'intellettuale di tutt'altra caratura rispetto al qui presente Houellebecq (che mi ha dato l'impressione di essere un parvenu letterario molto figlio del suo tempo). 

- Trilogia di New York, di Paul Auster (3/5)

Auster era un ebreo ateo di Brooklyn a cui è morto il figlio di overdose: già da questi brevi indizi è possibile intuire dove andrà a parare la sua letteratura. Essendo un ebreo ateo lo scrittore patirà un po' la sua cultura, isolandosi dagli altri ebrei; avendo perso un figlio la letteratura per lui sarà più un'esigenza autoriparativa che un divertimento profittevole. Se a ciò poi aggiungiamo che il nostro ha letto Camus e qualche altro esistenzialista europeo, è palese che la qui presente Trilogia Di New York altro non sia che un dramma molto celebrale su solitudine, senso di perdita e ricerca d'identità. Fatto salvo ciò, è da notare che Auster sia molto più Pynchon che Camus, infatti i tre racconti sono parecchio rocamboleschi (gli americani rimangono pur sempre americani, per forza di cose non possono battere gli europei in materia di umanesimo). A livello personale in Auster ho ritrovato un po' di Oshii Mamoru: ad esempio il secondo episodio di Twilight Q è un palese omaggio a City of Glass, il primo racconto della qui presente trilogia letteraria. Le tematiche altresì sono sempre un po' le stesse: se togliamo New York e mettiamo Tokyo cambia un po' il sapore del dramma, l'intento politico latente, ma la solitudine estrema che quasi porta alla dissociazione e all'elucubrazione esistenziale rimane invariata, sia nel mood che nella cripticità di un solipsismo autoriale privo di punti di atterraggio stabili (tra l'altro sia Oshii che Auster amano inserire  elementi polizieschi nelle loro opere: evidentemente il primo ha letto qualcosa del secondo prima di iniziare a scrivere sceneggiature). Insomma, un buon libro, sì, ma a parer mio un po' sopravvalutato (il secondo racconto ad esempio è indigeribile). 

- Tutte le favolose bestie, di Priya Sharma (1/5)

Difficile per me droppare un libro, ma in questo caso non ce l'ho fatta ad andare avanti. Consigliatomi da un'amica, comprato per via della copertina un po' in stile CLAMP, questa contemporanea raccolta di racconti scritta da una medica inglese è a dir poco indigeribile, banale, anonima. Banalità narrativa e contenutistica a parte, Tutte le favolose bestie mi ha dato l'impressione di essere il libro di una donna che ha fatto carriera anziché mettere su famiglia: la tematica della sterilità e dell'appassimento femminile rintocca lungo quasi tutti i racconti  che sono riuscito a leggere – "I figli sono il prezzo che hai pagato per avere le ambizioni di un uomo", sic. Il resto è roba da manga, la copertina dice tutto. A coronare tale banalità su carta uno stile di scrittura asciutto, insipido, per lo più privo di descrizioni e mordente (sembra quasi di leggere una sceneggiatura scritta in modo frettoloso). Eppure la Sharma è stata pubblicata presso rinomati editori anglofoni, e per di più importata in Italia. Questo è un po' il mistero della narrativa e dell'editoria contemporanea, un mistero molto simile a quello decantato dai preti a messa, il cosiddetto mistero della fede. 

- Demian, di Herman Hesse (3/5)

È il romanzo da cui è tratta la frase leit motiv dell'intera serie animata La Rivoluzione di Utena, ossia "Se il guscio dell’uovo non si spezza, il pulcino morirà senza essere nato. Il mondo è l’uovo di cui siamo i pulcini. Se non spezziamo il guscio del mondo, moriremo senza essere nati". Indubbiamente Ikuhara ha letto il libro con attenzione, siccome in esso, oltre alla tematica del passaggio dagli ideali infantili all'ambivalenza mondo degli adulti, sono altresì presenti rimandi gnostici (il demiurgo Abraxas) nonché nicciani  – la realtà in potenza che distrugge l'idealismo, ossia Anty, la "realtà personificata" (Ikuhara docet) che nella fiabetta del trentaquattresimo episodio nasconde il principe/ideale. Il contenuto "colto" e "nobile" pertanto in Utena c'è e proviene per la maggiorparte da questo libro (dubito che Ikuhara abbia mai letto i vangeli apocrifi o Nietzsche). Tralasciando poi il mondo dei cartoni animati giapponesi, per me Hesse rimane un autore per adolescenti, anche se non anagrafici: questo non tanto perché parli di cose da ragazzini, ma perché al me stesso di oggi l'esoterismo junghiano di cui tutti i suoi lavori sono pregni mi pare un po' una bambinata figlia di un antropocentrismo disperato. Demian è un ottimo romanzo breve, che all'epoca fu addirittura elogiato da Thomas Mann senza che egli sapesse chi ci fosse sotto lo pseudonimo con il quale fu pubblicato, ma è così titanico, prolisso, colmo di rimandi a una tradizione misterica il cui unico risvolto tangibile pare essere il mero solipsismo d'autore, che a tratti mi è risultato a dir poco stucchevole. Da ragazzino avevo letto Siddharta, adorandolo: lo consigliai a mia madre, che da donna adulta giustamente lo reputò una cazzata. Ecco, la crescita reale forse significa abbandonare anche certe stronzate esoteriche, non soltanto spezzare il guscio del mondo come pulcini eccetera eccetera. Non stupisce infatti che Mann abbia passato gran parte della sua vita isolato, a fantasticare di scritture orientali insieme alla moglie/dama di compagnia. A mio avviso è meglio esercitarsi a essere manguste in grado di uccidere i serpenti che pulcini distruggi-mondi alla ricerca del Sé supremo nello sventurato raggio di creazione gnostico. La mangusta è più modesta, più agile, più efficiente del galletto che vede l'uomo come la misura di tutte le cose. 

- La nascita della tragedia, di Friedrich Nietzsche (5/5)

Le analisi rigorose e didattiche su un libro ben noto a chi ha studiato filosofia e scienze umane le lascio a professori e filosofi salariati; qui preferisco concentrarmi sulla mia esperienza personale, fornendo un punto di vista diverso, o quantomeno non ripetuto a pappagallo da fonti facilmente reperibili nel web. Ciò premesso, quest'anno ho trascorso il ponte dei morti a Padova, in compagnia del cofondatore originario di questo spazio minuto e privo di seguito. Avevamo entrambi rivisto La Rivoluzione di Utena da poco e a un certo punto, durante un pranzo, ci siamo messi a parlarne. Durante la discussione, forse complici le catene di pensieri derivanti dal romanzo semi-autobiografico che sto scrivendo, ho fatto notare al mio amico che Nemuro, lo scienziato della saga della rosa nera, in realtà era un morto. D'altro canto Utena, animata da giovinezza e ideali titanici, era invece viva nonché portatrice di vita, un po' come tutte le fanciulle della sua età non ancora corrotte dai mali dell'essere e del tempo. "Eh, vedi che in Utena c'è Nietzsche, non è mica soltanto un anime sulla condizione femminile" mi fece notare il mio intelligente amico. Siamo quindi andati in libreria e mi sono comprato sia Demian, che ho recensito poco più sopra, che La nascita della tragedia, che nonostante ne abbia intuito ed elaborato il contenuto in via del tutto indipendente, non ho mai letto per davvero. Il significato dell'opera comunque, tagliando corto, a mio parere è il seguente: la tragedia greca, animata dal dualismo tra dionisiaco (la potenza della vita/giovinezza) e apollineo (la forza del Sé umano che si contrappone alla vita/giovinezza, ossia lo spirito della vecchiaia), era per i greci un modo di sublimare il trauma dello stare al mondo. Come fa notare lo stesso Nietzsche utilizzando parole diverse, infatti, l'uomo vive un dualismo tra il corpo fisico, che invecchia e viene corrotto dal desiderio, e la coscienza, che si percepisce come eterna e incorruttibile. Da questa frattura originaria, che causa la consapevolezza di un "mondo uscito dai cardini", si ha quindi il "sublime come addomesticamento del terribile". Il dionisiaco, con i suoi piaceri e dolori portati all'estremo, è necessario tanto quanto l'apollineo, sicché, utilizzando nuovamente le parole di Nietzsche, "la conoscenza uccide l'azione, all'azione occorre il velo dell'illusione: è questo l'insegnamento di Amleto". Lo scopo originario dell'arte e della tragedia è quindi la necessità riparativa di un uomo buttato suo malgrado nel posto più lontano da Dio, come avrebbero a dire gli gnostici tanto cari a Hesse. Il socratismo, tuttavia, che Nietzsche identifica come l'inizio del pensiero razionale e scientista, di fatto sostituisce la tragedia e ne decreta la fine, "staccando" di fatto l'uomo dalla natura e togliendogli lo strumento più potente per placare le proprie nevrosi (quando Socrate parla di arte come completamento della scienza, fa notare l'autore, di fatto sta uccidendo lo spirito dell'Arte). Lo scientismo quindi, contrariamente agli ingenui Apollo e Dionisio, è un cattivo dio sicché trama contro la vita, odia l'incoscienza della giovinezza e così via. D'altronde la principale colpa della metafisica, come facevo notare anche da qualche parte qui, è stata quella di staccare dal suolo i piedi dell'uomo, causando una grave forma di alienazione dell'umanità tutta. In questo libro di Nietzsche pertanto ci sono tutti i germogli di ciò che sboccerà poi in Heidegger, ma anche in alcuni filosofi moderni (mi viene in mente la civiltà senza dolore di Morioka, che di fatto è una società completamente scientista e quindi "socratica"). Uccidendo la tragedia rimangono quindi le farse, la mediocrità umana e il sonno; Nietzsche poi, uomo figlio del suo tempo, si appella a Wagner, allo Spirito tedesco e così via, alimentato egli stesso dalla medesima malattia di Utena. Forse aveva visto pure lui il cavallo di Dios, ma ahimè non era il cavallo di una giostra ma quello preso a frustate in Piazza San Carlo a Torino. E poi niente, non ho nient'altro da scrivere: torno ad ascoltare un po' di musica, sicché "il coro è una muraglia vivente contro la realtà assalitrice"; e ciò, dato che sono un po' fissato, mi rimanda di nuovo a Utena, ad Anty "realtà personificata" e ai canti dei duellisti, che si affrontano nell'arena dei solipsismi e delle eterne illusioni.