Kimagure Orange Road: Recensione

 Titolo originale: Kimagure Orange Road
Regia: Kobayashi Osamu
Soggetto: Tratto dall'omonimo manga di Matsumoto Izumi
Character Design: Takeda Akemi
Musiche: Sagisu Shirou
Studio: Studio Pierrot
Formato: serie televisiva di 48 episodi
Anni di trasmissione:1987-1988

 A poco tempo dalla morte di Matsumoto Izumi, vorrei qui ricordarlo scrivendo un attimo su Kimagure Orange Road. In particolare l'anime, che in quanto a mood di quell'epoca, parlo del Giappone ottantino, ha ben pochi rivali.  Certamente, il character design di Takeda Akemi e le musiche di Sagisu Shirou sono un'ottima base di partenza; la poetica, quella dell'adolescenza, della magia, del benessere generale sono catartici, quasi curativi nell'oggidì. Kyosuke infatti è un esper, ma i suoi poteri sono un po' la trasfigurazione di ciò che si viveva "nella miglior epoca possibile", volendo parafrasare il contemporaneo Megazone 23. Ma in tutto ciò vi è un punto di rottura, che è il perno intorno al quale ruota l'opera: Ayukawa Madoka, una ragazza che nonostante tutto questo, è sola, indurita da una famiglia assente e da un'epoca priva di delimitazioni - il bullismo, il desiderio di trasgredire a tutti i costi. 

 

 

Kyousuke, da parte sua, anche se i suoi poteri potrebbero renderlo un dio, fa di tutto per evitare tale "trasgressione". Egli si contiene, e aiutato altresì da una famiglia molto presente, incarna un po' come dovrebbe essere un giapponese durante la bolla economica: un individuo dotato di Spirito - che nella cultura giapponese è fondamentale, si pensi ai Kamikaze che si suicidavano confidando nell'eternità del loro "kokoro" -, e del coraggio del samurai - indispensabile per innamorarsi di una come Madoka, perseguendo poi il proprio amore in modo incondizionato.

 

Siamo quindi di fronte ad uno slice of life, uno dei capisaldi del genere, nel quale i poteri della famiglia di Kyosuke forniscono numerosi spunti narrativi (non sempre sfruttati al meglio a mio parere). Quel che potrebbe sembrare un banale triangolo amoroso - Kyousuke, Madoka, e Hikaru, la migliore amica di Madoka -, oltre ad essere una valida testimonianza storica della Baburu, è invero la storia di un ragazzo che si innamora di una ragazza molto diversa da lui, e che in qualche modo la salva dalla sua profonda solitudine (si pensi alla sigla di chiusura, in cui Madoka è sempre sola e malinconica, e alle melodie struggenti che suona al sax per sfogarsi). Le difficoltà di comprensione tra Kyousuke e Hikaru e Madoka non sono banali, in quanto i primi due, essendo amati da famiglie equilibrate e presenti, fanno molta fatica a capire la durezza di una persona "abbandonata" che ha avuto un'infanzia difficile. Madoka infatti non è una vera è propria tsundere, dacché in lei non vi è alcuna plasticità o cliché: Madoka è se stessa  e basta, tant'è che arrriva ad ammettere che se avesse incontrato Kyousuke da piccola, non sarebbe diventata così.

 

In pratica, come suggerisce Garion Oh, il fatto che la predestinata sia Madoka non è una cosa dovuta o scontata: Hikaru, semplicemente, nel suo benessere, sia interiore che esteriore, non ha alcun bisogno di essere salvata. L'amore lo possiede già.

 Resta poi da accennare la ripetitività della serie nella sua parte centrale, contrariamente all'andamento più lineare del manga, un fattore comune a molte serie televisive simili, destinate ai pomeriggi degli adolescenti giapponesi dell'epoca. Tutto l'apparato artistico, sia sonoro che visuale, fanno dimenticare le varie ridondanze, calando, quasi a voler commuovere, in quella Tokyo senza tempo, piena sì di magia, ma anche di contraddizioni. E i cento scalini, il cappello che vola via, lo sguardo profondo di Madoka e la freschezza e l'ingenuità di Kyousuke. La gioia più estrema. Il bivio della malinconia. La calda afa di un'estate sopita nel passato di ognuno di noi.